Um fim de dia no Porto

A tarde cai.
Mansa e dourada pinga sobre nós o ouro que o sol deixou nas folhas das árvores.

Estou aqui, na esplanada do Piolho a ouvir o concerto das gaivotas bem no centro da cidade.
Ouço o coro, de onde ressalta de vez em quando, um altaneiro e orgulhoso solo.

Estão pousadas.
Lá no alto parecem vigias. Quietas.
Só a voz se ouve.
Enquanto isso, bandos de pombas evoluem bailados.
Talvez bailem segundo o concerto das gaivotas.

Urge olhar melhor. Juntar o som com a coreografia.
Por um instante desligo-me das aves que se recortam tão nítidas na sua ofuscante brancura, contra um céu azul no qual os bicos amarelo-alaranjados ganham inesperada dimensão, e foco-me na árvore á minha frente.

Fico como que hipnotizado.
O aparente caos de crescimento dos ramos e das folhas, uma folhagem densa, fascina.
É tudo tão perfeito, tão exactamente perfeito que os olhos não despegam.

Desde o equilíbrio dos ramos, às cores das folhas e do céu, ao suave oscilar com a brisa, à súbita paragem total de movimento quando a brisa amortece e morre naquele abraço.

O olhar sai de mim e viaja pelas copas das árvores até lá ao fundo.

Ao jardim da Cordoaria onde o verde mais escuro de um velho e majestoso cedro me chama e o ouro dos céus se derrama em cascata.

(Nota bene: a imagem das esculturas foi tirada por mim há tempos. no Jardim da Cordoaria, claro. Neste dia não levei a máquina pelo que a gaivota e o cedro foram retirados da net).